O diário de uma borboleta

Depois da morte do meu pai, um golpe duro na nossa família e na minha vida, as coisas continuaram a piorar progressivamente. A Clara nasceu e, apesar de toda a tristeza que estávamos a viver eu achei que aquele bebé viria ajudar a que nos restabelecêssemos e a que nos uníssemos ainda mais para lhe dar todo o carinho que um bebé recém-nascido precisa. A Clara nasceu muito pequenina, com pouco cabelo, era um bebé sereno, mas quando chorava era complicado acalmá-la. A presença dela trouxe-nos alguma vida mas naquela altura nenhum de nós estava capaz, psicologicamente, de a receber devidamente. Diria que estávamos todos muito revoltados.

A minha mãe entrou numa depressão profunda, uma depressão pós-parto e mais tarde tornou-se alcoólica. Ninguém conseguiu impedir. A avó Estela tratou da Clara como se fosse sua filha e eu tentei ajudar no que pude, mas também não estava bem, e ver a minha família destruir-se daquela maneira deixou-me completamente devastada. A minha mãe não conseguia estar perto da Clara durante muito tempo, vestia-se de negro e acordava sempre de mau-humor. Trancava-se no quarto, não dava hipótese de falarmos com ela nem sequer de chegarmos perto dela. O Francisco começou a fazer o que bem entendia e ninguém tinha mão nele. Entrava e saía às horas que queria, recusava-se a dar explicações dos sítios por onde tinha andado e também respondia mal a toda a gente. Creio que foi a sua forma de demonstrar que estava desiludido com a vida, que estava a sofrer.

A avó Estela foi o meu grande apoio durante todos aqueles meses e foi a única pessoa que me viu chorar, porque oficialmente eu era a única que ainda tinha alguma força para continuar a lutar.

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